Gracias a mi perfeccionismo, alteración, pánico y demás defectos, tal vez nunca hubiera querido empezar algo así. De no ser por mis queridos suscitadores (muy a la Ulalume y todos con nombres: la maracuyá, alvmélie, los amigos de Quo, I, freddie, cinzolino, rutaca, entre otros) jamás haría tan vulnerable mi futilidad. A ellos, divinos, les agradezco. En especial a Á+ con su "pues ya te estás tardando" y a rutaca por siempre permanecer al ladito de mí.
Esto es: un mapa, una topografía de mi ser. Es la desesperada búsqueda de respuestas, dentro de la prisión que se denomina a sí misma a partir del marco que la esgrime. Esto es la burla de mí, una parodia cuyo autor, espectador, actor, protagonista y sátiro se llaman de la misma manera, pero se comportan a conveniencia. Es excusa para soportar los filtros. Cadáveres, santos y almas en duelo. Esto es: registrar mi conciencia de que hasta ahora, lo que he vivido son puras memorias. Esta es mi despedida insensible, la muerte lenta de todo lo que ocupa mi ser. La ausencia, es lo que encontrarán entre una esquina y otra. Y entre tantas ausencias, tonos púrpura que adornan lo que yo llamo “estar vivo”.
Aquí están mis permisos, vengo auténtico y caminante. Sin embargo; les pido –como canta Drexler– que no se fijen mucho en lo que dice, me encontrarán en cada cosa que he callado. Descubrirán puras mentiras, pues sólo hay palabras, nunca estaré yo. Tampoco existirá el tiempo, porque está hecho de experiencias y yo –como dije antes– sólo vivo memorias.
Esto que leen es, en resumen, la ceguera trágica que definitivamente no me deja hacer las cosas bien, la fijación morbosa de ser artista, un niño que mira una gotita de agua que no termina de caer.
Bueno, en fin, ustedes dirán: sí ¿pero qué significa todo esto? Fácil: que finalmente me he armado de valor, y me atrevo a confrontarme a mí mismo.
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