misiva no. 7

[…] entonces entendí que nunca dejé el tiempo de todos los hombres. Por el contrario, jamás caminé por segundos ajenos (chistoso pensar que serían "ajenos" cuando habrían sido míos si hubiera caminado por ellos). También entendí que el tiempo a veces es tregua y otras veces no. De tregua en treguna pasan los segundos.

Pensé en lo revelador que a veces resulta ser lo que escribo. Pensé que mi peculiar falta de memoria (o más bien, falta de recuerdos) me va a llevar a una parte maravillosa. Pensé en lo difícil que fue dejar de pensar en el futuro y en la necesidad que siento ahora por hacerlo.

(Practicar ejercicios de pensar en el futuro con desapego)

La temporada de frío se me va mientras recuerdo el pasado: día por día, tregua por tregua. Identifico ahora cuando me encuentro en la parte oscura de la realidad, el reino de las arrebatadas fantasías. En esos momentos me gusta imaginar que caminas por alguna calle bonita y que sabes que estoy pensando en ti.

Me gusta imaginar que por los accidentados derroteros de mis treguas te encontraré otra vez, aunque sea para vernos, y para saber que no podemos entrar al presente que nunca ocurre, al tiempo que no es el tiempo de todos los hombres.

difference of data 01

Exploraciones sonoras a través de la programación. Este es mi primer experimento.

**El título de la serie difference of data se lo debo a mi querido Jekyll quien comentó en uno de nuestros viajes que "deberíamos hacer una canción así: one ou ou one one que se llame difference of data".

Que estos experimentos sean muestras de mi cariño y admiración.

haikú

mar de silencio.
rompe su tranquilidad
"te extraño" anzuelo.

pez moribundo
como asidero muerde
palabra garfio.

y de la boca
sangrienta la luz de otro
"te extraño" escurre.

yo sé que rompo varias reglas pero no pude dejar de hacer el ejercicio cuando la otredad, anzuelo, me tendió la treta. así precipitan palabras mientras digo su nombre.

¿por qué...

...me tengo que quedar con tu no, y tú no te puedes quedar con mi sí?

"[...] lo que tiene el árbol de florido...

...vive de lo que tiene sepultado"

decálogo incongruente de la persona exitosa

las personas exitosas tratan mal a la gente. las personas exitosas tratan muy bien a la gente, no hace falta dañar.

sus papás no ayudan a las personas exitosas. mentira, los padres ayudan por completo a las personas exitosas.

a las personas exitosas le toman fotos y siempre se ven bien.

las personas exitosas conocen mucha gente y todos los saludan.

las personas exitosas no tienen método.

las personas exitosas disfrutan cuando compran mucho.

las personas exitosas hablan mucho.

las personas exitosas mienten para convivir. las personas exitosas dicen lo que piensan y todos dicen que sí.

las personas exitosas no saben de dónde sale el éxito, tienen amigos influyentes que son amigos porque sí y no porque son exitosas, tienen una intuición que afilan con halagos y que por eso nunca desatinan, coleccionan miradas, no leen las noticias, saben dónde estar y cómo utilizar el color negro.

las personas exitosas...

on love and time

si uno deshoja la flor solitaria,
¿qué se queda?,
¿qué viene Después
de la soledad?
tal vez el miedo ya estrenado
a encontrarte
sólo tal vez. y, ¿Después?
Después viene
Antes:
olvidarte.

I love geometry

all I want for my birthday

escribo mis deseos de aniversario
les dedico tiempo los pienso
para que no se les note la desidia:
un librero para mi compendio de letanías
un espejo que pueda acrisolar reflejos
un artefacto intuitivo para no apegarse nunca
un instructivo detallado de cómo no sentirse solo
un curso de un año para aprender a desacostumbrarse
unas ganas indomables de volver al pasado
una bicicleta para montañas de abandono
una biblia de nuevas ilusiones
una tijera de distancias
una calculadora para anular la diferencia entre lo que espero y lo que tengo
y un beso que pueda llevar puesto
el día de mi muerte.

Sampleo de Inventario en González de León, U. (1973). Plagio I. México: Joaquín Mortiz.

después de tanto...

...me acuerdo. no como si hubiera pasado hace poco, sino como si alguien más me lo hubiese contado. supongo que de tantas veces que me convencí de una historia narrada en primera persona, con narrador indocto, personaje tácito y secuencia trémula.

con el tiempo se hace más difícil, pero lo recuerdo. mi regalo para ti hoy es un pichón del turia.

misiva no. 6

Sí. Sé lo que me vas a decir: que no te he escrito más. Hace unas semanas te dije que por respeto a mí había dejado de escribir, por respeto al fallecimiento propio.

Claro que han venido suscitadores: primero un hombre vestido de negro y famélico que me perseguía por los pasillos de la universidad y me hostigaba en los salones de clase. Un buen día, cuando el profesor novelista dijo que no se puede escribir sin malos sentimientos, el acosador muy amablemente se puso de pie y se fue del aula. Entendí que yo estaba alegre y que por eso no podía escribir ni podía entender qué quería el lóbrego personaje conmigo.

Después vino el joven que le gustaba comer corazones de piña y que quemaba la punta de los cigarrillos antes de fumárselos. Tenía un problema muy fuerte en su vida (que nunca adiviné cuál era… tal vez una enfermedad brutal o que la mujer quería quitarle la custodia de sus hijos… no sé…) y, además, sufría de ataques de ira como si lo anterior fuera poco. "Un cuento" me dije cuando lo conocí.

Las batallas las perdí. No puedo narrar nada que no sea mío. Nada que no sea yo. Y, como de costumbre, me topo con la inmensa necesidad pueril de relacionar todo con el amor. Por eso ya no escribo más: todo desemboca en un solo tono, en un solo tema. Estoy fuera de ética conmigo mismo. No puedo narrar, solo conversar con mi yo poético y esbozar uno que otro verso.

El otro día hablaba con un amigo. Le dije que estaba desilusionado. Él dijo que la desilusión guarda en ella la propia ilusión, las ganas de recobrarla. Agregó que él ya ni sentía eso, que finalmente no le importaba ni esperaba nada y que estaba "poca madre". Yo callé. Solamente pude pensar en Sísifo.

Y lo imaginé feliz.

acto de hender

El frío que cala con

zoleta

soledad

y palabras dagas

pronunciadas heridas

ajenas palabras

magia inagotable

de antemano perdida

a prueba de muerte

a prueba de vida.

autocensura

eso quiero decirte y no obstante, no lo he hecho...

misiva no. 5

Extraído de: http://shotsofbeautiful.com/

Vi una película que me hizo pensar en ti. Sé que tienes tiempo sin saber de mí, al mismo tiempo, no sé si pedir perdón por eso. Decidí dejar de escribir, una especie de silencio por el fallecimiento propio. Por respeto a mí dejé de escribir. Fui al mar, nadé la orilla, caminé lo hondo. Me quedé accidentado, dejé de dormir, comí pescado. Sin embargo, siento que este tiempo que vivo aún no es mío. He pensado en la lejanía, en los abandonos, en el desapego, en la soledad… ¿Qué significa todo este tiempo?, ¿para qué viene y se presenta así de irreverente? En ocasiones me alegro de que te hayas ido, en ocasiones pienso que yo no podría, que no soy capaz. En esos momentos, todo adquiere un poco más de coherencia. Una vez más el desasosiego es coherente ¿Tiene sentido? Cuando vuelvas te contaré más detalles. Cuando vuelvas, dejaré que te vayas.

Tuyo,
contingentemente.