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| Extraído de: http://shotsofbeautiful.com/ |
Vi una película que me hizo pensar en ti. Sé que tienes tiempo sin saber de mí, al mismo tiempo, no sé si pedir perdón por eso. Decidí dejar de escribir, una especie de silencio por el fallecimiento propio. Por respeto a mí dejé de escribir. Fui al mar, nadé la orilla, caminé lo hondo. Me quedé accidentado, dejé de dormir, comí pescado. Sin embargo, siento que este tiempo que vivo aún no es mío. He pensado en la lejanía, en los abandonos, en el desapego, en la soledad… ¿Qué significa todo este tiempo?, ¿para qué viene y se presenta así de irreverente? En ocasiones me alegro de que te hayas ido, en ocasiones pienso que yo no podría, que no soy capaz. En esos momentos, todo adquiere un poco más de coherencia. Una vez más el desasosiego es coherente ¿Tiene sentido? Cuando vuelvas te contaré más detalles. Cuando vuelvas, dejaré que te vayas.
Tuyo,
contingentemente.
